Prose : Crepuscule

Je marche lentement sur la grève. Autour de moi des centaines de traces de pas sur le sable mouillé se côtoient, s entrelacent, se font face. Tant de vies que je croiserai pas, de bonheurs de douleurs auxquelles je resterai à jamais étrangère. J’ entends tout proche le clapotis des vagues qui s’étalent et refoulent leurs fleurs d écume découvrant bribes d algues et pétales de nacre brisés. Les villas se détachent sur le ciel en flammes. Alice est morte hier. Pourquoi tant de beauté, pourquoi tant de malheur ?

ʒə maʁʃə lɑ̃təmɑ̃ syʁ la ɡʁεvə. otuʁ də mwa dε sɑ̃tεnə də tʁasə də pa syʁ lə sablə muje sə kotwae, εs ɑ̃tʁəlase, sə fɔ̃ fasə. tɑ̃ də vi kə ʒə kʁwazəʁε pa, də bɔnœʁ də dulœʁz- okεllə ʒə ʁεstəʁε a ʒamεz- etʁɑ̃ʒεʁə. ʒɑ̃tɑ̃ tu pʁoʃə lə klapɔti dε vaɡ ki setalɑ̃ e ʁəfule lœʁ flœʁ de ekymə dekuvʁɑ̃ bʁibə de alɡz- e petalə də nakʁə bʁize. lε vila sə detaʃe syʁ lə sjεl ɑ̃ flamə. alisə ε mɔʁtə jεʁ. puʁkwa tɑ̃ də bote, puʁkwa tɑ̃ də malœʁ ?