Prose : Novembre, Un Soir

Lasse
la terre tourne le dos au soleil
Laissant l’ombre mouillée
tomber sur l’herbe morte des jardins

Les murs ouvrent leurs yeux jaunes
où coule la poussière
et servent de rappel aux pas tardifs

Une odeur de bois brùlé
au dessus des toits
éloigne les ailes
qui se rapprochent du silence

Une nouvelle ride creuse
avec lenteur
le front du temps

lasə
la teʁə tuʁnə lə doz- o sɔlεj
lεsɑ̃ lɔ̃bʁə muje
tɔ̃be syʁ lεʁbə mɔʁtə dε ʒaʁdɛ̃

lε myʁz- uvʁe lœʁz- iø ʒonə
u kulə la pusjεʁə
e sεʁve də ʁapεl o pa taʁdif

ynə ɔdœʁ də bwa bʁle
o dəsy dε twa
elwaɲə lεz- εlə
ki sə ʁapʁoʃe dy silɑ̃sə

ynə nuvεllə ʁidə kʁøzə
avεk lɑ̃tœʁ
lə fʁɔ̃ dy tɑ̃