Poeme : Les Îles

Mourir écorché vif, dans la force de l’âge
Au hasard en public Je, s’abandonne et fuit,
Mourir à hauteur des avaloirs, mourir
Indigne, la tête en bas, de la pierre son égal.

Sur son ombre toujours on marche
Les yeux battent des paupières
Mais sur lui glisse du ciel à la terre
Là où le regard ne porte pas.

Rejeté, non reconnu Je, sombre inquiet
Et promenant sur la nuit la clarté de ses yeux
Meurt intime au recoin des absides
Ou parfait sur la grille des gazons.

Voyageurs ténébreux, écorchés vifs,
Sommes-nous de ces iles sur cette terre
Pour y souffrir notre misère ?

muʁiʁ ekɔʁʃe vif, dɑ̃ la fɔʁsə də laʒə
o-azaʁ ɑ̃ pyblik ʒə, sabɑ̃dɔnə e fɥi,
muʁiʁ a-otœʁ dεz- avalwaʁ, muʁiʁ
ɛ̃diɲə, la tεtə ɑ̃ ba, də la pjeʁə sɔ̃n- eɡal.

syʁ sɔ̃n- ɔ̃bʁə tuʒuʁz- ɔ̃ maʁʃə
lεz- iø bate dε popjεʁə
mε syʁ lɥi ɡlisə dy sjεl a la teʁə
la u lə ʁəɡaʁ nə pɔʁtə pa.

ʁəʒəte, nɔ̃ ʁəkɔny ʒə, sɔ̃bʁə ɛ̃kjε
e pʁɔmənɑ̃ syʁ la nɥi la klaʁte də sεz- iø
məʁ ɛ̃timə o ʁəkwɛ̃ dεz- absidə
u paʁfε syʁ la ɡʁijə dε ɡazɔ̃.

vwajaʒœʁ tenebʁø, ekɔʁʃe vif,
sɔmə nu də sεz- ilə syʁ sεtə teʁə
puʁ i sufʁiʁ nɔtʁə mizεʁə ?