Poeme : Rongé Sans Joie Ni Remords

La musique ne me fait plus danser,
La chanson ne me fait plus vibrer,
La poésie ne me fait plus écrire,
La vie me fait vieillir.

Mort, mon esprit est mort ;
Plus de joies, ni de remords ;
Je me laisse glisser vers l’autre rive,
Comme le bois mort à la dérive.

Cette douce mélancolie,
Qui longtemps réchauffa ma vie :
Le radiateur est devenu froid,
La chaudière n’a plus de bois.

Mon âme en lambeaux se déchire
Comme une vieille fripe, sans mentir ;
Et ça fait mal, et même bien pire :
Comme une douleur qu’on ne pourrait sentir.

Combien d’années sans jamais pleurer,
Plus du fait du vent que de ma vie menée ;
Les yeux secs, pas de larme trouillarde :
C’est ainsi lorsqu’on aime la Camarde.

Comme dans le Temps Perdu d’un an déjà :
Toujours je suis là et toujours je suis las ;
Usé de tourner en rond autour de l’ennui,
Rongé de voir se succéder les jours, les nuits.

la myzikə nə mə fε plys dɑ̃se,
la ʃɑ̃sɔ̃ nə mə fε plys vibʁe,
la pɔezi nə mə fε plysz- ekʁiʁə,
la vi mə fε vjεjiʁ.

mɔʁ, mɔ̃n- εspʁi ε mɔʁ,
plys də ʒwa, ni də ʁəmɔʁd,
ʒə mə lεsə ɡlise vεʁ lotʁə ʁivə,
kɔmə lə bwa mɔʁ a la deʁivə.

sεtə dusə melɑ̃kɔli,
ki lɔ̃tɑ̃ ʁeʃofa ma vi :
lə ʁadjatœʁ ε dəvəny fʁwa,
la ʃodjεʁə na plys də bwa.

mɔ̃n- amə ɑ̃ lɑ̃bo sə deʃiʁə
kɔmə ynə vjεjə fʁipə, sɑ̃ mɑ̃tiʁ,
e sa fε mal, e mεmə bjɛ̃ piʁə :
kɔmə ynə dulœʁ kɔ̃ nə puʁʁε sɑ̃tiʁ.

kɔ̃bjɛ̃ dane sɑ̃ ʒamε pləʁe,
plys dy fε dy vɑ̃ kə də ma vi məne,
lεz- iø sεk, pa də laʁmə tʁujaʁdə :
sεt- ɛ̃si lɔʁskɔ̃n- εmə la kamaʁdə.

kɔmə dɑ̃ lə tɑ̃ pεʁdy dœ̃n- ɑ̃ deʒa :
tuʒuʁ ʒə sɥi la e tuʒuʁ ʒə sɥi las,
yze də tuʁne ɑ̃ ʁɔ̃t- otuʁ də lɑ̃nɥi,
ʁɔ̃ʒe də vwaʁ sə syksede lε ʒuʁ, lε nɥi.