Poeme : La Mort

La mort,
Ce grand oiseau noir
Elle nous fait sentir légers
Plus besoin de gars supprimer
Elle nous trouve si belle, elle
Le compagnon de jeu idéal
Chaque jour elle nous laisse la connaître davantage
Chaque jour elle s’imprègne un peu plus en nous
Des fois, on croit même ne former qu’un
Quels moments magiques
Jamais on voudrait la laisser partir
On voudrait qu’elle reste toujours
Mais déjà le matin se lève
Elle s’enfuit
Toute la journée, elle nous manque
Toute la journée, sa voix résonne
Elle nous dit de patienter,
Qu’elle reviendra en soirée
Mais désespérée de n’être personne
La lame ressort, elle me manque
Mais je l’ai aperçue
Elle m’a fait un clin d’œil
Elle me dit pas encore
Moi je veux être mort
Alors je recommence, plus fort
Cette fois-ci je l’ai touchée, du bout des doigts
Serre-moi dans tes bras !

la mɔʁ,
sə ɡʁɑ̃t- wazo nwaʁ
εllə nu fε sɑ̃tiʁ leʒe
plys bəzwɛ̃ də ɡaʁ sypʁime
εllə nu tʁuvə si bεllə, εllə
lə kɔ̃paɲɔ̃ də ʒø ideal
ʃakə ʒuʁ εllə nu lεsə la kɔnεtʁə davɑ̃taʒə
ʃakə ʒuʁ εllə sɛ̃pʁεɲə œ̃ pø plysz- ɑ̃ nu
dε fwa, ɔ̃ kʁwa mεmə nə fɔʁme kœ̃
kεl mɔmɑ̃ maʒik
ʒamεz- ɔ̃ vudʁε la lεse paʁtiʁ
ɔ̃ vudʁε kεllə ʁεstə tuʒuʁ
mε deʒa lə matɛ̃ sə lεvə
εllə sɑ̃fɥi
tutə la ʒuʁne, εllə nu mɑ̃kə
tutə la ʒuʁne, sa vwa ʁezɔnə
εllə nu di də pasjɑ̃te,
kεllə ʁəvjɛ̃dʁa ɑ̃ swaʁe
mε dezεspeʁe də nεtʁə pεʁsɔnə
la lamə ʁəsɔʁ, εllə mə mɑ̃kə
mε ʒə lε apεʁsɥ
εllə ma fε œ̃ klɛ̃ dœj
εllə mə di pa ɑ̃kɔʁə
mwa ʒə vøz- εtʁə mɔʁ
alɔʁ ʒə ʁəkɔmɑ̃sə, plys fɔʁ
sεtə fwa si ʒə lε tuʃe, dy bu dε dwa
seʁə mwa dɑ̃ tε bʁa !