Poeme : Le Bûcher

Au moyen-âge, comme un lapin, il aurait été grillé
Comme une torche, il se serai enflammé
Comme un manant, un mauvais esprit
Sur la place du village, dans un dernier cri

Étrange bonhomme, comme les chats
Il sortait la nuit, un vrai fada
Furtivement, il longeait les maisons
En quête de je ne sais trop quoi, sans véritable raison

Feutre et houppelande, de noir il était vêtu
À pas de loup, il avançait sans bruit
Solitaire, sauvage, c’était une âme perdue
Il se sentait chassé, comme un être maudit

Sa dernière heure est venue
Il le sait, il est fichu
Les flammes montent vers lui
Ça y est… c’est fini !

o mwajɛ̃ aʒə, kɔmə œ̃ lapɛ̃, il oʁε ete ɡʁije
kɔmə ynə tɔʁʃə, il sə səʁε ɑ̃flame
kɔmə œ̃ manɑ̃, œ̃ movεz- εspʁi
syʁ la plasə dy vilaʒə, dɑ̃z- œ̃ dεʁnje kʁi

etʁɑ̃ʒə bɔnɔmə, kɔmə lε ʃa
il sɔʁtε la nɥi, œ̃ vʁε fada
fyʁtivəmɑ̃, il lɔ̃ʒε lε mεzɔ̃
ɑ̃ kεtə də ʒə nə sε tʁo kwa, sɑ̃ veʁitablə ʁεzɔ̃

føtʁə e upəlɑ̃də, də nwaʁ il etε vεty
a pa də lu, il avɑ̃sε sɑ̃ bʁɥi
sɔlitεʁə, sovaʒə, setε ynə amə pεʁdɥ
il sə sɑ̃tε ʃase, kɔmə œ̃n- εtʁə modi

sa dεʁnjεʁə œʁ ε vənɥ
il lə sε, il ε fiʃy
lε flamə mɔ̃te vεʁ lɥi
sa i ε… sε fini !