Prose : L’appel De La Forêt Aux Serfs Urbaines

Flippées, fliqués,
Fleurs suburbaines aux look industriels, enracinées en cages de cristal, crasseuses de beauté sous de faux arcs-en-ciel dans des brouillards d’acier.
Derrière un rideau de fer, le soleil reste flouté par des leurres de nuages artificiels d’un nouvel univers.
L’heure est à l’odeur de la douce brise d’été, un soir d’orage, on arrosera notre victoire entre les bris de verres.

flipe, flike,
flœʁ sybyʁbεnəz- o luk ɛ̃dystʁjεl, ɑ̃ʁasinez- ɑ̃ kaʒə də kʁistal, kʁasøzə də bote su də foz- aʁkz- ɑ̃ sjεl dɑ̃ dε bʁujaʁd dasje.
dəʁjεʁə œ̃ ʁido də fεʁ, lə sɔlεj ʁεstə flute paʁ dε ləʁə- də nɥaʒəz- aʁtifisjεl dœ̃ nuvεl ynive.
lœʁ εt- a lɔdœʁ də la dusə bʁizə dete, œ̃ swaʁ dɔʁaʒə, ɔ̃n- aʁozəʁa nɔtʁə viktwaʁə ɑ̃tʁə lε bʁi də veʁə.