Prose : L’étranger

L’ÉTRANGER
— Dis, qui aimes-tu le mieux, homme énigmatique ? ton père, ta mère, ta sœur ou ton frère ?
— Je n’ai ni père, ni mère, ni sœur, ni frère.
— Tes amis ?
— Vous vous servez là d’une parole dont le sens m’est resté jusqu’à ce jour inconnu.
— Ta patrie ?
— J’ignore sous quelle latitude elle est située.
— La beauté ?
— Je l’aimerais volontiers, déesse et immortelle.
— L’or ?
— Je le hais comme vous haïssez Dieu.
— Eh ! qu’aimes-tu donc, extraordinaire étranger ?
— J’aime les nuages… les nuages qui passent… là-bas… ceux qui sont en formes de cœur !

letʁɑ̃ʒe
di, ki εmə ty lə mjø, ɔmə eniɡmatikə ? tɔ̃ pεʁə, ta mεʁə, ta sœʁ u tɔ̃ fʁεʁə ?
ʒə nε ni pεʁə, ni mεʁə, ni sœʁ, ni fʁεʁə.
tεz- ami ?
vu vu sεʁve la dynə paʁɔlə dɔ̃ lə sɑ̃s mε ʁεste ʒyska sə ʒuʁ ɛ̃kɔny.
ta patʁi ?
ʒiɲɔʁə su kεllə latitydə εllə ε sitye.
la bote ?
ʒə lεməʁε vɔlɔ̃tje, deεsə e imɔʁtεllə.
lɔʁ ?
ʒə lə-ε kɔmə vu-ajse djø.
ε ! kεmə ty dɔ̃k, εkstʁaɔʁdinεʁə etʁɑ̃ʒe ?
ʒεmə lε nɥaʒə… lε nɥaʒə ki pase… la ba… sø ki sɔ̃t- ɑ̃ fɔʁmə- də kœʁ !