Poeme : Plaisirs Malins

Les dix doigts de mes mains
Bientôt ne suffiront plus
À compter les coups du destin
Qui, en sourdine ou avec raffut,
Nourrit d’un plaisir malin
Annoncent ceux qui ne seront plus

Si souvent nous avions pleuré
De stupides amours déchus
Mais rien autant n’effraie
Que d’eux la mort entrevue

D’ils ou d’elles alors demeurent
Des voix, des phrases, des sourires,
Ces si belles et si tristes heures
Que les hommes doivent souffrir

lε di- dwa də mε mɛ̃
bjɛ̃to nə syfiʁɔ̃ plys
a kɔ̃te lε ku dy dεstɛ̃
ki, ɑ̃ suʁdinə u avεk ʁafy,
nuʁʁi dœ̃ plεziʁ malɛ̃
anɔ̃se sø ki nə səʁɔ̃ plys

si suvɑ̃ nuz- avjɔ̃ pləʁe
də stypidəz- amuʁ deʃys
mε ʁjɛ̃ otɑ̃ nefʁε
kə dø la mɔʁ ɑ̃tʁəvɥ

dilz- u dεlləz- alɔʁ dəməʁe
dε vwa, dε fʁazə, dε suʁiʁə,
sε si bεlləz- e si tʁistəz- œʁ
kə lεz- ɔmə dwave sufʁiʁ