Prose : Il Pleut Sur Djerba

Il pleut à Djerba, le soleil fuit lui aussi,
Les larmes du ciel coulent depuis la nuit,
Le ciel en colère, gronde, claque sur la mer,
Les éclairs nous interpellent, de l’outremer.

Le ciel a compris, les jours deviennent gris,
Il pleure de voir son monde perdre ses amis,
Il pleure les dauphins, partis au loin eux aussi,
Ses éclairs déchirent les nuages, éclairent la nuit.

Il se souvient des pécheurs, par le soleil brunis,
Il est en colère de voir son monde ainsi détruit,
Il tonne sa rage de voir l’ignorance, la violence
Détruire la beauté, le ciel, la mer, la science.

Le ciel gronde, pleure de rage, il est en révolte,
Ses larmes viendront noyer les petits despotes,
Venus de partout, ouvrant la boite de Pandore.
Il sait que la mer n’aime pas charrier la mort.

Ainsi va la vie
charlesp

il plø a dʒεʁba, lə sɔlεj fɥi lɥi osi,
lε laʁmə- dy sjεl kule dəpɥi la nɥi,
lə sjεl ɑ̃ kɔlεʁə, ɡʁɔ̃də, klakə syʁ la mεʁ,
lεz- eklεʁ nuz- ɛ̃tεʁpεlle, də lutʁəme.

lə sjεl a kɔ̃pʁi, lε ʒuʁ dəvjεne ɡʁi,
il plœʁə də vwaʁ sɔ̃ mɔ̃də pεʁdʁə sεz- ami,
il plœʁə lε dofɛ̃, paʁtiz- o lwɛ̃ øz- osi,
sεz- eklεʁ deʃiʁe lε nɥaʒə, eklεʁe la nɥi.

il sə suvjɛ̃ dε peʃœʁ, paʁ lə sɔlεj bʁyni,
il εt- ɑ̃ kɔlεʁə də vwaʁ sɔ̃ mɔ̃də ɛ̃si detʁɥi,
il tɔnə sa ʁaʒə də vwaʁ liɲɔʁɑ̃sə, la vjɔlɑ̃sə
detʁɥiʁə la bote, lə sjεl, la mεʁ, la sjɑ̃sə.

lə sjεl ɡʁɔ̃də, plœʁə də ʁaʒə, il εt- ɑ̃ ʁevɔltə,
sε laʁmə- vjɛ̃dʁɔ̃ nwaje lε pəti dεspɔtə,
vənys də paʁtu, uvʁɑ̃ la bwatə də pɑ̃dɔʁə.
il sε kə la mεʁ nεmə pa ʃaʁje la mɔʁ.

ɛ̃si va la vi
ʃaʁlεsp