Poeme : Il Tonne…

C’est l’automne, et ça tonne,
Il pleut des larmes de sang,
S’écoulant de Paris au levant,
Le tocsin sonne, sonne, sonne.

La folie s’empare de la planète,
J’en appelle à tous les poètes,
Vos mots atténuent nos maux,
Liberté n’est pas un vilain mot.

Les cœurs en grande tristesse,
Saignent devant ces bassesses,
Au nom de quoi, tant de lâcheté,
Tant de jeunesse si vite fauchée.

Barbares de tous pays, je vous hais.
Ainsi va la vie
Charlesp

sε lotɔmnə, e sa tɔnə,
il plø dε laʁmə- də sɑ̃,
sekulɑ̃ də paʁiz- o ləvɑ̃,
lə tɔksɛ̃ sɔnə, sɔnə, sɔnə.

la fɔli sɑ̃paʁə də la planεtə,
ʒɑ̃n- apεllə a tus lε pɔεtə,
vo moz- atenɥe no mo,
libεʁte nε pa œ̃ vilɛ̃ mo.

lε kœʁz- ɑ̃ ɡʁɑ̃də tʁistεsə,
sεɲe dəvɑ̃ sε basesə,
o nɔ̃ də kwa, tɑ̃ də laʃəte,
tɑ̃ də ʒənεsə si vitə foʃe.

baʁbaʁə də tus pεi, ʒə vu-ε.
ɛ̃si va la vi
ʃaʁlεsp