Poeme : Pauvre Pays Riches

J’marche pas à l’ombre,
Fait bien trop sombre.
J’rêve de beau soleil,
Pas besoin d’oseille.

Pauvres pays riches,
Dirigés par des potiches,
Qui prennent ma vessie
Pour une belle lanterne.

Tant de terres en friches,
Propriétés de peu de riches,
Suffit d’semer pour manger,
Et de n’plus se faire niquer.

Cuba, cuba si, ils l’ont fait,
Ils ont planté d’vant le palais.
Sous l’soleil, ils dansent la salsa,
Meurent pas de faim à Cuba.

Et nous, et nous, et nous !
On nous bourre le mou.
On jette et pollue, tristesse,
Les parkings en délicatesse,

Remplacés par des légumes,
Et s’régaler pour pas une tune.
Faut pas rêver, c’est pas Cuba,
J’passe à la caisse, plein l’cabas.

Le béton remplace la terre,
Visitez les jardins ouvriers.
Et vous comprendrez !

Ainsi va la vie
Charlesp

ʒmaʁʃə pa a lɔ̃bʁə,
fε bjɛ̃ tʁo sɔ̃bʁə.
ʒʁεvə də bo sɔlεj,
pa bəzwɛ̃ dozεjə.

povʁə- pεi ʁiʃə,
diʁiʒe paʁ dε pɔtiʃə,
ki pʁεne ma vesi
puʁ ynə bεllə lɑ̃tεʁnə.

tɑ̃ də teʁəz- ɑ̃ fʁiʃə,
pʁɔpʁjete də pø də ʁiʃə,
syfi dsəme puʁ mɑ̃ʒe,
e də nplys sə fεʁə nike.

kyba, kyba si, il lɔ̃ fε,
ilz- ɔ̃ plɑ̃te dvɑ̃ lə palε.
su lsɔlεj, il dɑ̃se la salsa,
məʁe pa də fɛ̃ a kyba.

e nu, e nu, e nu !
ɔ̃ nu buʁʁə lə mu.
ɔ̃ ʒεtə e pɔlɥ, tʁistεsə,
lε paʁkiŋz- ɑ̃ delikatεsə,

ʁɑ̃plase paʁ dε leɡymə,
e sʁeɡale puʁ pa ynə tynə.
fo pa ʁεve, sε pa kyba,
ʒpasə a la kεsə, plɛ̃ lkaba.

lə betɔ̃ ʁɑ̃plasə la teʁə,
vizite lε ʒaʁdɛ̃z- uvʁje.
e vu kɔ̃pʁɑ̃dʁe !

ɛ̃si va la vi
ʃaʁlεsp