Poeme : Le (Tré) Sort De L’homme…

Je me demande ce qu’il nous reste encore,
Dans ce monde où chacun se fait du tort,
Où tout s’écroule, où tous se blessent…
Où tout continue, mais où rien ne cesse ?

Je me demande quel est notre destin
Où l’être humain n’est bientôt plus qu’un instrument
Où nous ne sommes plus rien
Ne nous laissons plus tromper stupidement

Aveuglé par notre cupidité, on vole, tue,
Pour du pouvoir, un bout de terre perdu,
On ignore, on insulte pour une sexualité,
Et on se cache, par honte, de ses pensées,

Nous créons notre propre mort
Plus rien n’a de valeur, pas même l’or
Acceptons une fois d’avoir créer le tort
Cherchons notre chemin, notre trésor

Plus personne n’a plus d’espoir en rien,
Nous perdons tous un jour notre chemin
Nous noircissons nos villes, et nos vies
Et sans voir la réalité de ce qu’on détruit

Un monde détruit par nos propres personnes
Ma tête résonne
Les cloches sonnent
C’est la destruction de millier de personnes

Nous nous jugeons nous même et nos voisins
Sans admettre que ce n’est pas le bon chemin
Qu’il y a d’autres solutions que l’intolérance
Que le racisme, l’injustice et notre ignorance,

Arrêtons ces préjugés
Je veux pouvoir aimer mes amis en toute tranquilité
Sans que quelqu’un viennent nous embêter…
Mais pourrais-je un jour seulement en faire une réalité ?

ʒə mə dəmɑ̃də sə kil nu ʁεstə ɑ̃kɔʁə,
dɑ̃ sə mɔ̃də u ʃakœ̃ sə fε dy tɔʁ,
u tu sekʁulə, u tus sə blese…
u tu kɔ̃tinɥ, mεz- u ʁjɛ̃ nə sεsə ?

ʒə mə dəmɑ̃də kεl ε nɔtʁə dεstɛ̃
u lεtʁə ymɛ̃ nε bjɛ̃to plys kœ̃n- ɛ̃stʁymɑ̃
u nu nə sɔmə plys ʁjɛ̃
nə nu lεsɔ̃ plys tʁɔ̃pe stypidəmɑ̃

avøɡle paʁ nɔtʁə kypidite, ɔ̃ vɔlə, tɥ,
puʁ dy puvwaʁ, œ̃ bu də teʁə pεʁdy,
ɔ̃n- iɲɔʁə, ɔ̃n- ɛ̃syltə puʁ ynə sεksɥalite,
e ɔ̃ sə kaʃə, paʁ ɔ̃tə, də sε pɑ̃se,

nu kʁeɔ̃ nɔtʁə pʁɔpʁə mɔʁ
plys ʁjɛ̃ na də valœʁ, pa mεmə lɔʁ
aksεptɔ̃z- ynə fwa davwaʁ kʁee lə tɔʁ
ʃεʁʃɔ̃ nɔtʁə ʃəmɛ̃, nɔtʁə tʁezɔʁ

plys pεʁsɔnə na plys dεspwaʁ ɑ̃ ʁjɛ̃,
nu pεʁdɔ̃ tusz- œ̃ ʒuʁ nɔtʁə ʃəmɛ̃
nu nwaʁsisɔ̃ no vilə, e no vi
e sɑ̃ vwaʁ la ʁealite də sə kɔ̃ detʁɥi

œ̃ mɔ̃də detʁɥi paʁ no pʁɔpʁə- pεʁsɔnə
ma tεtə ʁezɔnə
lε kloʃə sɔne
sε la dεstʁyksjɔ̃ də milje də pεʁsɔnə

nu nu ʒyʒɔ̃ nu mεmə e no vwazɛ̃
sɑ̃z- admεtʁə kə sə nε pa lə bɔ̃ ʃəmɛ̃
kil i a dotʁə- sɔlysjɔ̃ kə lɛ̃tɔleʁɑ̃sə
kə lə ʁasismə, lɛ̃ʒystisə e nɔtʁə iɲɔʁɑ̃sə,

aʁεtɔ̃ sε pʁeʒyʒe
ʒə vø puvwaʁ εme mεz- amiz- ɑ̃ tutə tʁɑ̃kilite
sɑ̃ kə kεlkœ̃ vjεne nuz- ɑ̃bεte…
mε puʁʁε ʒə œ̃ ʒuʁ sələmɑ̃ ɑ̃ fεʁə ynə ʁealite ?