Poeme : … Je Marche Sur Un Fil…

Elles étaient si petite, elles étaient si jolies…
Elles le sont encore, mais elles ont grandi…
Pour couper le cordon, je n’ai pas d’instrument…
Un couteau, des ciseaux… un objet bien tranchant… !
Je marche sur un fil, entre femme et maman…
Je ne peux me passer de leur odeur d’enfant…
Le temps passe si vite… Ce cruel ennemi…
Qui tourne un peu trop vite, les pages de la vie…

εlləz- etε si pətitə, εlləz- etε si ʒɔli…
εllə lə sɔ̃t- ɑ̃kɔʁə, mεz- εlləz- ɔ̃ ɡʁɑ̃di…
puʁ kupe lə kɔʁdɔ̃, ʒə nε pa dɛ̃stʁymɑ̃…
œ̃ kuto, dε sizo… œ̃n- ɔbʒε bjɛ̃ tʁɑ̃ʃɑ̃… !
ʒə maʁʃə syʁ œ̃ fil, ɑ̃tʁə famə e mamɑ̃…
ʒə nə pø mə pase də lœʁ ɔdœʁ dɑ̃fɑ̃…
lə tɑ̃ pasə si vitə… sə kʁyεl εnəmi…
ki tuʁnə œ̃ pø tʁo vitə, lε paʒə də la vi…