Poeme : La Guerre Assassine

Un ciel bas, des rues noires, des maisons délabrées
Le spectre de la guerre hante dans la ville habitée
Quand la terre est changée en un ruisseau de sang
Le chaos et le mal sont les plaies du néant.

Dans l’enfer des combats, un soldat est tombé
Le fusil à la main, l’ennemi l’a tué
Il gît dans la boue, la face vers le ciel, la mort
Fauche les hommes qui meurent avec du fer dans le corps.

Dans les tranchées, au fond des trous, les armées
Sont prêtes, prêtes à périr pour la patrie, aimée
Et adorée, elle prendra la vie des enfants
Qu’elle a fait naître, pour satisfaire ses vils penchants.

œ̃ sjεl ba, dε ʁy nwaʁə, dε mεzɔ̃ delabʁe
lə spεktʁə də la ɡeʁə-ɑ̃tə dɑ̃ la vilə-abite
kɑ̃ la teʁə ε ʃɑ̃ʒe ɑ̃n- œ̃ ʁɥiso də sɑ̃
lə ʃaoz- e lə mal sɔ̃ lε plε dy neɑ̃.

dɑ̃ lɑ̃fe dε kɔ̃ba, œ̃ sɔlda ε tɔ̃be
lə fyzil a la mɛ̃, lεnəmi la tye
il ʒit dɑ̃ la bu, la fasə vεʁ lə sjεl, la mɔʁ
foʃə lεz- ɔmə ki məʁe avεk dy fεʁ dɑ̃ lə kɔʁ.

dɑ̃ lε tʁɑ̃ʃe, o fɔ̃ dε tʁus, lεz- aʁme
sɔ̃ pʁεtə, pʁεtəz- a peʁiʁ puʁ la patʁi, εme
e adɔʁe, εllə pʁɑ̃dʁa la vi dεz- ɑ̃fɑ̃
kεllə a fε nεtʁə, puʁ satisfεʁə sε vil pɑ̃ʃɑ̃.