Poeme : Bad Trip

De ce funeste recipient
J’avale la rage distillée
Cette cigue se propage
Mon ame se liquefie je ne suis plus rien
Je m’ennivre de mon propre libre arbitre
Dans mon corps se propage comme un poison
Mes propres réflexions, mes logiques déduction
Mon esprit, fragile circuit imprimé, brule ses durites
Je m’apparait invinciblement defaitiste
Immensement petit
Et pourtant mon imagination fantaisiste
Me maintient dans cette pourriture, en vie,
Je me met a écrire automatiquement
Ce qui na aucun sens pour moi, décidement
J’aime donner aux choses insignifiante des sens métaphysiques
Qui sont si peu importantes dans cet univers dialectique
Je ne sert a rien
Je ne suis rien
Mais j’existe c’est la qu’est le tragique
Ce « moi » appartient desormais au genre fantastique
Le plus gros mensonge de la vie je le connais maintenant
C’est qu’elle est indispensable surement…

də sə fynεstə ʁəsipje
ʒavalə la ʁaʒə distije
sεtə siɡ sə pʁɔpaʒə
mɔ̃n- amə sə likəfi ʒə nə sɥi plys ʁjɛ̃
ʒə mεnivʁə də mɔ̃ pʁɔpʁə libʁə aʁbitʁə
dɑ̃ mɔ̃ kɔʁ sə pʁɔpaʒə kɔmə œ̃ pwazɔ̃
mε pʁɔpʁə- ʁeflεksjɔ̃, mε lɔʒik dedyksjɔ̃
mɔ̃n- εspʁi, fʁaʒilə siʁkɥi ɛ̃pʁime, bʁylə sε dyʁitə
ʒə mapaʁε ɛ̃vɛ̃sibləmɑ̃ dəfεtistə
imɑ̃səmɑ̃ pəti
e puʁtɑ̃ mɔ̃n- imaʒinasjɔ̃ fɑ̃tεzistə
mə mɛ̃tjɛ̃ dɑ̃ sεtə puʁʁityʁə, ɑ̃ vi,
ʒə mə mεt a ekʁiʁə otɔmatikəmɑ̃
sə ki na okœ̃ sɑ̃s puʁ mwa, desidəmɑ̃
ʒεmə dɔne o ʃozəz- ɛ̃siɲifjɑ̃tə dε sɑ̃s metafizik
ki sɔ̃ si pø ɛ̃pɔʁtɑ̃tə dɑ̃ sεt ynive djalεktikə
ʒə nə sεʁ a ʁjɛ̃
ʒə nə sɥi ʁjɛ̃
mε ʒεɡzistə sε la kε lə tʁaʒikə
sə « mwa » apaʁtjɛ̃ dəzɔʁmεz- o ʒɑ̃ʁə fɑ̃tastikə
lə plys ɡʁo mɑ̃sɔ̃ʒə də la vi ʒə lə kɔnε mɛ̃tənɑ̃
sε kεllə εt- ɛ̃dispɑ̃sablə syʁəmɑ̃…