Poeme : Janus

Isolé, mon mal pousse, à l’instar du lotus
Qui sans avoir besoin ni de sol, ni de terre,
Croit et prospère mais meurt par la cimeterre.
Je suis né sous le sceau du syndrôme Janus.

Cette dualité en mon âme présente
Me plonge tout les jours dans l’amère tourmente.
Je sens cette brûlure, dans mon cerveau malade
Qui cède sous le poids du mal qui le dégrade.

Cette lutte éternelle, être bon ou mauvais,
A pris pour champ de guerre un bien pauvre cerveau,
La victoire s’y joue au fil du couteau.

Car nul ne peut savoir si cette ombre de jais,
Qui gagne chaque jour un peu plus de terrain,
Ne sera vaincue par une lame d’airain.

izɔle, mɔ̃ mal pusə, a lɛ̃staʁ dy lɔtys
ki sɑ̃z- avwaʁ bəzwɛ̃ ni də sɔl, ni də teʁə,
kʁwa e pʁɔspεʁə mε məʁ paʁ la siməteʁə.
ʒə sɥi ne su lə so dy sɛ̃dʁomə ʒanys.

sεtə dɥalite ɑ̃ mɔ̃n- amə pʁezɑ̃tə
mə plɔ̃ʒə tu lε ʒuʁ dɑ̃ lamεʁə tuʁmɑ̃tə.
ʒə sɑ̃s sεtə bʁylyʁə, dɑ̃ mɔ̃ sεʁvo maladə
ki sεdə su lə pwa dy mal ki lə deɡʁadə.

sεtə lytə etεʁnεllə, εtʁə bɔ̃ u movε,
a pʁi puʁ ʃɑ̃ də ɡeʁə œ̃ bjɛ̃ povʁə sεʁvo,
la viktwaʁə si ʒu o fil dy kuto.

kaʁ nyl nə pø savwaʁ si sεtə ɔ̃bʁə də ʒε,
ki ɡaɲə ʃakə ʒuʁ œ̃ pø plys də teʁɛ̃,
nə səʁa vɛ̃kɥ paʁ ynə lamə dεʁɛ̃.