Poeme : Sous-Bois

Trop de feuilles

L’autome crispée
Se déhanche entre les écorces
Peinant à se rassasier de cette sève rare
Parmi les lentes pulsations
Qui s’aventurent
Dans la durée désorganisée

Rassemblés à la proue
Des nuages s’arrondissent
En gris qui péniblent le temps

De ses nuances étouffantes
L’air traverse
Ce chant de mémoire interne
En limite d’avaries

Les arbres-troncs
En grilles rangées
Soupirent sous les huées des derniers martinets
Morcelés jusqu’aux racines
Morts d’insectes scellés

L’herbe rase se faufile
Entre les poussières acres
Concrétions éparpillées d’humus
Au repos

L’attente des lumières
S’enracine dans cette mixité des composts
Qui culmine
À chaque hàlètement

Molle à la poursuite de ces intempéries
La terre mottelée compte ses brindilles
Brunes deux trois

La nature entretient son sous-bois
Qui se soulève en mousses froissées

La rébellion ne craint plus la saison

tʁo də fœjə

lotɔmə kʁispe
sə deɑ̃ʃə ɑ̃tʁə lεz- ekɔʁsə
pεnɑ̃ a sə ʁasazje də sεtə sεvə ʁaʁə
paʁmi lε lɑ̃tə pylsasjɔ̃
ki savɑ̃tyʁe
dɑ̃ la dyʁe dezɔʁɡanize

ʁasɑ̃blez- a la pʁu
dε nɥaʒə saʁɔ̃dise
ɑ̃ ɡʁi ki penible lə tɑ̃

də sε nɥɑ̃səz- etufɑ̃tə
lεʁ tʁavεʁsə
sə ʃɑ̃ də memwaʁə ɛ̃tεʁnə
ɑ̃ limitə davaʁi

lεz- aʁbʁə- tʁɔ̃k
ɑ̃ ɡʁijə ʁɑ̃ʒe
supiʁe su lεz- ye dε dεʁnje maʁtinε
mɔʁsəle ʒysko ʁasinə
mɔʁ dɛ̃sεktə sεlle

lεʁbə ʁazə sə fofilə
ɑ̃tʁə lε pusjεʁəz- akʁə
kɔ̃kʁesjɔ̃z- epaʁpije dymys
o ʁəpo

latɑ̃tə dε lymjεʁə
sɑ̃ʁasinə dɑ̃ sεtə miksite dε kɔ̃pɔst
ki kylminə
a ʃakə alεtəmɑ̃

mɔlə a la puʁsɥitə də sεz- ɛ̃tɑ̃peʁi
la teʁə mɔtəle kɔ̃tə sε bʁɛ̃dijə
bʁynə dø tʁwa

la natyʁə ɑ̃tʁətjɛ̃ sɔ̃ su bwa
ki sə sulεvə ɑ̃ musə fʁwase

la ʁebεlljɔ̃ nə kʁɛ̃ plys la sεzɔ̃