Poeme : Petit Paquet, Petite Mort

Sommeil trouble
Ma vision est fourbe
Ma respiration s’accélère,
Dans mon âme se forme des ulcères

Dévoré par ce sentiment qui m’habite
Tout cela m’exite
Comme si il était une propulsion
J’en ai des convulsions

Mon corp ne veux en prendre encore
Petit paquet, petite mort
Garde ta salive angelito, ya personne pour t’écouter
Tu est perdu dans ta pensée avariée

J’ai tellement abusé
Que jen ai meme pu besoin pour ’’tripper’’
De mes cellules jai tellement brulé
À chaque jour, j’était rendu habitué

Boire, fumer, sniffer, s’injecter
Je l’ai ai tout fait, tout tester
Ça commence toujours par un petit plomb
Puis ensuite on perd la raison
Et on cherche pour quelquechose de plus fort
Et ainsi en arriver a se battre avec la mort

sɔmεj tʁublə
ma vizjɔ̃ ε fuʁbə
ma ʁεspiʁasjɔ̃ sakselεʁə,
dɑ̃ mɔ̃n- amə sə fɔʁmə dεz- ylsεʁə

devɔʁe paʁ sə sɑ̃timɑ̃ ki mabitə
tu səla mεɡzitə
kɔmə si il etε ynə pʁɔpylsjɔ̃
ʒɑ̃n- ε dε kɔ̃vylsjɔ̃

mɔ̃ kɔʁp nə vøz- ɑ̃ pʁɑ̃dʁə ɑ̃kɔʁə
pəti pakε, pətitə mɔʁ
ɡaʁdə ta salivə ɑ̃ʒəlito, ia pεʁsɔnə puʁ tekute
ty ε pεʁdy dɑ̃ ta pɑ̃se avaʁje

ʒε tεllmɑ̃ abyze
kə ʒεn ε məmə py bəzwɛ̃ puʁtʁipəʁ
də mε sεllylə ʒε tεllmɑ̃ bʁyle
a ʃakə ʒuʁ, ʒetε ʁɑ̃dy-abitye

bwaʁə, fyme, snife, sɛ̃ʒεkte
ʒə lε ε tu fε, tu tεste
sa kɔmɑ̃sə tuʒuʁ paʁ œ̃ pəti plɔ̃
pɥiz- ɑ̃sɥitə ɔ̃ pεʁ la ʁεzɔ̃
e ɔ̃ ʃεʁʃə puʁ kεlkεʃozə də plys fɔʁ
e ɛ̃si ɑ̃n- aʁive a sə batʁə avεk la mɔʁ