Poeme : Le Temps

Le temps est un menteur avéré.
Blasphémant les idées folâtres des années.
Sous le courroux puissant des âges.
Brulons le temps à ses noirs marécages.
Futile chant vaniteux du silence.
Berce le savoir acquis à outrance.
Naguère chaleureuse, douce Horloge.
Commandant au Seigneur impassible.
Un ordre, dont on s’interroge.
Sur sa faiblesse irréversible.
-" De grâce, le temps est miséricorde.
Ne soyons point prêcheurs.
De vouloir balancer au bout d’une corde.
Meurtris par l’élégance d’un menteur.
∞ Divinitium ∞

lə tɑ̃z- εt- œ̃ mɑ̃tœʁ aveʁe.
blasfemɑ̃ lεz- ide fɔlatʁə- dεz- ane.
su lə kuʁʁu pɥisɑ̃ dεz- aʒə.
bʁylɔ̃ lə tɑ̃z- a sε nwaʁ maʁekaʒə.
fytilə ʃɑ̃ vanitø dy silɑ̃sə.
bεʁsə lə savwaʁ akiz- a utʁɑ̃sə.
naɡεʁə ʃaləʁøzə, dusə ɔʁlɔʒə.
kɔmɑ̃dɑ̃ o sεɲœʁ ɛ̃pasiblə.
œ̃n- ɔʁdʁə, dɔ̃ ɔ̃ sɛ̃teʁɔʒə.
syʁ sa fεblεsə iʁevεʁsiblə.
ɡjmε də ɡʁasə, lə tɑ̃z- ε mizeʁikɔʁdə.
nə swajɔ̃ pwɛ̃ pʁεʃœʁ.
də vulwaʁ balɑ̃se o bu dynə kɔʁdə.
məʁtʁi paʁ leleɡɑ̃sə dœ̃ mɑ̃tœʁ.
divinitjɔm