Poeme : Petite Histoire

On croit vivre,
Mais on ne peut s’empêcher de dire,
Que nous n’aurons jamais d’avenir,
Exactement comme un vieux livre.

Un jour on naît,
Et le lendemain on meurt,
Pourquoi l’avoir fait,
Si c’est pour ne plus avoir d’heure ?

Que nous restera-t-il ?
Nous serons tous en exil,
Car on sera sans cesse pourchassé,
Par la plus tranchante des épées.

Au-delà,
Personne ne sait ce qui se passe là,
Mais une chose est sûr,
Pour l’instant tout le monde est dans sa serrure

ɔ̃ kʁwa vivʁə,
mεz- ɔ̃ nə pø sɑ̃pεʃe də diʁə,
kə nu noʁɔ̃ ʒamε davəniʁ,
εɡzaktəmɑ̃ kɔmə œ̃ vjø livʁə.

œ̃ ʒuʁ ɔ̃ nε,
e lə lɑ̃dəmɛ̃ ɔ̃ məʁ,
puʁkwa lavwaʁ fε,
si sε puʁ nə plysz- avwaʁ dœʁ ?

kə nu ʁεstəʁa til ?
nu səʁɔ̃ tusz- ɑ̃n- εɡzil,
kaʁ ɔ̃ səʁa sɑ̃ sεsə puʁʃase,
paʁ la plys tʁɑ̃ʃɑ̃tə dεz- epe.

o dəla,
pεʁsɔnə nə sε sə ki sə pasə la,
mεz- ynə ʃozə ε syʁ,
puʁ lɛ̃stɑ̃ tu lə mɔ̃də ε dɑ̃ sa seʁyʁə