Prose : Liz

Le bruit de la cuillère et plouf,
le feu devient vivant et fou,
le rouge saignant de vie,
le ventre de l’appartement mets savoureux,
je cuisine des œufs,
c’est quand même pas mal pour Pâques !

Un boa borderline rampe dans ma mémoire,
il mange ce qui reste de juteux…

Liz est loin du cœur, du fourneau,
elle lèche d’autres mélopées,
une fourchette atout qui pique les cœurs
pour les ramener à la bouche de l’incendie.
La musique déchante et s’évade
tandis que Liz s’évapore en fantasmes.

@ Edi Sorić

lə bʁɥi də la kɥjεʁə e pluf,
lə fø dəvjɛ̃ vivɑ̃ e fu,
lə ʁuʒə sεɲɑ̃ də vi,
lə vɑ̃tʁə də lapaʁtəmɑ̃ mεt savuʁø,
ʒə kɥizinə dεz- ø,
sε kɑ̃ mεmə pa mal puʁ pak !

œ̃ bɔa bɔʁdεʁlinə ʁɑ̃pə dɑ̃ ma memwaʁə,
il mɑ̃ʒə sə ki ʁεstə də ʒytø…

liz ε lwɛ̃ dy kœʁ, dy fuʁno,
εllə lεʃə dotʁə- melɔpe,
ynə fuʁʃεtə atu ki pikə lε kœʁ
puʁ lε ʁaməne a la buʃə də lɛ̃sɑ̃di.
la myzikə deʃɑ̃tə e sevadə
tɑ̃di kə liz sevapɔʁə ɑ̃ fɑ̃tasmə.

at ədi sɔʁi