Poeme : Chandelle

Il pleut dru sur la table
Ma chandelle est sous ta chaise
Je l’y ai mise avec mes livres
Et trois becs sales d’amour
Qui ne se sent plus
Qui ne lèche pas tes cuisses
Comme des statues de bronze

J’ai pris de grandes décisions
J’inhale toute ma douceur
Et je laisse la pluie taper les mots
Inventer ma honte sous le bois
L’accrocher aux cygnes d’acier

Je prends ta gauche :
As-tu peur de mes mains ?
Tu ne sens pas la cendre sur elles ?
Tu verras au loin la boue que j’ai laissée assise

Ce sera un samedi comme un autre.

il plø dʁy syʁ la tablə
ma ʃɑ̃dεllə ε su ta ʃεzə
ʒə li ε mizə avεk mε livʁə
e tʁwa bεk salə damuʁ
ki nə sə sɑ̃ plys
ki nə lεʃə pa tε kɥisə
kɔmə dε statɥ də bʁɔ̃zə

ʒε pʁi də ɡʁɑ̃də desizjɔ̃
ʒinalə tutə ma dusœʁ
e ʒə lεsə la plɥi tape lε mo
ɛ̃vɑ̃te ma ɔ̃tə su lə bwa
lakʁoʃe o siɲə dasje

ʒə pʁɑ̃ ta ɡoʃə :
a ty pœʁ də mε mɛ̃ ?
ty nə sɑ̃s pa la sɑ̃dʁə syʁ εllə ?
ty veʁaz- o lwɛ̃ la bu kə ʒε lεse asizə

sə səʁa œ̃ samədi kɔmə œ̃n- otʁə.