Poeme : Quand Je Pense Aux Prismes…

Rien n’éclate
Spectacle de glace

Tout est grave
Et s’immobilise

J’aimerais parler de l’horizon comme d’une croupe. Je voudrais que cette tanière ne soit que ton sexe délivré sans mots sur les brancards de quelle pousse, de quelle housse dans mes volutes. Une cigarette sur le front le jour où j’ai laissé ton doigt me toucher. Je ne brûle même plus qu’on me touche. Gare aux douceurs de lampes, même toi tu sonnes faux, langue et doigt militaire, amoureux, viol.

Arrivent les sous

ʁjɛ̃ neklatə
spεktaklə də ɡlasə

tut- ε ɡʁavə
e simɔbilizə

ʒεməʁε paʁle də lɔʁizɔ̃ kɔmə dynə kʁupə. ʒə vudʁε kə sεtə tanjεʁə nə swa kə tɔ̃ sεksə delivʁe sɑ̃ mo syʁ lε bʁɑ̃kaʁd də kεllə pusə, də kεllə usə dɑ̃ mε vɔlytə. ynə siɡaʁεtə syʁ lə fʁɔ̃ lə ʒuʁ u ʒε lεse tɔ̃ dwa mə tuʃe. ʒə nə bʁylə mεmə plys kɔ̃ mə tuʃə. ɡaʁə o dusœʁ də lɑ̃pə, mεmə twa ty sɔnə fo, lɑ̃ɡ e dwa militεʁə, amuʁø, vjɔl.

aʁive lε su