Poeme : L’amour Est Aveugle…

La pluie rode sur la plaine
Vêtue de ses tristes habits de semaine,
Distillant ses pleurs de peine
Qui coule en fraîche fontaine…

Elle se sait incomprise
De cette Terre soumise
Dont elle est éprise
D’ un amour qui la grise…

Elle est pourtant indispensable
À ces terrains arables
Qui sans elle ne serait que sable
Et déserts misérables…

C’ est elle qui permet au fer
De labourer ces chairs
La rendant belle et prospère
Lui évitant abandon et misère…

Elle sait que la Plaine se donne au Soleil
Séduisant dans son costume vermeil
Qui lui promet monts et merveilles,
En la tirant du sommeil…

Le Soleil est pourtant un amant violent
Qui la brûle régulièrement de ses rayons ardents
Mais l’ amour est souvent
Un aveugle et incompréhensible sentiment…

la plɥi ʁɔdə syʁ la plεnə
vεtɥ də sε tʁistə-abi də səmεnə,
distijɑ̃ sε plœʁ də pεnə
ki kulə ɑ̃ fʁεʃə fɔ̃tεnə…

εllə sə sε ɛ̃kɔ̃pʁizə
də sεtə teʁə sumizə
dɔ̃ εllə εt- epʁizə
dœ̃n- amuʁ ki la ɡʁizə…

εllə ε puʁtɑ̃ ɛ̃dispɑ̃sablə
a sε teʁɛ̃z- aʁablə
ki sɑ̃z- εllə nə səʁε kə sablə
e dezεʁ mizeʁablə…

sεt- εllə ki pεʁmε o fεʁ
də labuʁe sε ʃεʁ
la ʁɑ̃dɑ̃ bεllə e pʁɔspεʁə
lɥi evitɑ̃ abɑ̃dɔ̃ e mizεʁə…

εllə sε kə la plεnə sə dɔnə o sɔlεj
sedɥizɑ̃ dɑ̃ sɔ̃ kɔstymə vεʁmεj
ki lɥi pʁɔmε mɔ̃z- e mεʁvεjə,
ɑ̃ la tiʁɑ̃ dy sɔmεj…

lə sɔlεj ε puʁtɑ̃ œ̃n- amɑ̃ vjɔle
ki la bʁylə ʁeɡyljεʁəmɑ̃ də sε ʁεjɔ̃z- aʁdɑ̃
mε lamuʁ ε suvɑ̃
œ̃n- avøɡlə e ɛ̃kɔ̃pʁeɑ̃siblə sɑ̃timɑ̃…