Poeme : Hors Saison

Hors champ, hors tempo
Les jours passent et reviennent.
Jamais semblables, toujours les même.
Chez soi, on se rêve hors de soi.
Les souvenirs se font hors cadre et hors-la-loi.
Des projets se projettent, des attentes s’étiolent.
Hors contexte, hors sujet.
Je garde sur les rails ma machine hors circuit.
Hors du commun, je garde me tête vissée.
Je m’amuse et je gagne hors-jeu.
Le printemps est là, sans liberté,
Hors de notre portée, chantons à l’unisson.
Nous sommes hors saison.

ɔʁ ʃɑ̃, ɔʁ tɑ̃po
lε ʒuʁ pase e ʁəvjεne.
ʒamε sɑ̃blablə, tuʒuʁ lε mεmə.
ʃe swa, ɔ̃ sə ʁεvə ɔʁ də swa.
lε suvəniʁ sə fɔ̃ ɔʁ kadʁə e ɔʁ la lwa.
dε pʁɔʒε sə pʁɔʒεte, dεz- atɑ̃tə sesjɔle.
ɔʁ kɔ̃tεkstə, ɔʁ syʒε.
ʒə ɡaʁdə syʁ lε ʁaj ma maʃinə ɔʁ siʁkɥi.
ɔʁ dy kɔmœ̃, ʒə ɡaʁdə mə tεtə vise.
ʒə mamyzə e ʒə ɡaɲə ɔʁ ʒø.
lə pʁɛ̃tɑ̃z- ε la, sɑ̃ libεʁte,
ɔʁ də nɔtʁə pɔʁte, ʃɑ̃tɔ̃z- a lynisɔ̃.
nu sɔməz- ɔʁ sεzɔ̃.