Poeme : Amère Fête Des Mères

Vingt ans, va-t-en !
La faux dit : vrai !
Beau temps, Satan !
Ça tend des rets.
Vingt ans, décès,
Un vrai échec,
Trop peu d’essais,
Et un faux chèque.
Pour ta maman
Bien sombre fête ;
Pour le moment
Où est sa tête ?
Ah, mère route,
Toi qui vendanges,
Infirme doute,
Nos jeunes anges,
Amère route,
Qui donc se venge ?

À une maman qui perd son enfant
De vingt ans à peine deux jours avant.

vɛ̃t- ɑ̃, va tɑ̃ !
la fo di : vʁε !
bo tɑ̃, satɑ̃ !
sa tɑ̃ dε ʁεt.
vɛ̃t- ɑ̃, desε,
œ̃ vʁε eʃεk,
tʁo pø desε,
e œ̃ fo ʃεkə.
puʁ ta mamɑ̃
bjɛ̃ sɔ̃bʁə fεtə,
puʁ lə mɔmɑ̃
u ε sa tεtə ?
a, mεʁə ʁutə,
twa ki vɑ̃dɑ̃ʒə,
ɛ̃fiʁmə dutə,
no ʒənəz- ɑ̃ʒə,
amεʁə ʁutə,
ki dɔ̃k sə vɑ̃ʒə ?

a ynə mamɑ̃ ki pεʁ sɔ̃n- ɑ̃fɑ̃
də vɛ̃t- ɑ̃ a pεnə dø ʒuʁz- avɑ̃.