Poeme : 218336 - Sans Titre

Regarde, les oiseaux vers le sud s’en vont
Comme irait une foule à mes funérailles.
Leur coin instinctif est homogène et long,
Où chacun est pris comme dans des tenailles.
Les oiseaux n’ont que faire du « Lendemain »,
Ils n’obéissent qu’au « Il faut » souverain.

ʁəɡaʁdə, lεz- wazo vεʁ lə syd sɑ̃ vɔ̃
kɔmə iʁε ynə fulə a mε fyneʁajə.
lœʁ kwɛ̃ ɛ̃stɛ̃ktif ε omoʒεnə e lɔ̃,
u ʃakœ̃ ε pʁi kɔmə dɑ̃ dε tənajə.
lεz- wazo nɔ̃ kə fεʁə dy « lɑ̃dəmεn »,
il nɔbeise ko « il fot » suvəʁɛ̃.