Poeme : L’homme D’un Enfant

Dans les recueils de l’hiver,
Il s’en remet aux petits vers
Qui ont retenu ces regards,
Sous les nuits des hasards.

Il s’amuse, avec les lueurs
Qui courent sur des pleurs
Oubliés, à la douce raison
De ses songes en frissons

En déposant, à des encres
Ce triste soupir d’un temps
Qui se ramène, à son enfant
Il se voit toujours médiocre

Portant, dans ses silences,
Une autre des souffrances
Qui se reste, en des ombres
Sur un Ciel de sa chambre.

Timidement, il se souhaite
Aux mots éteints, un poète
Qui puisse, à jamais, vivre
Et, se dire, en ses lèvres.

dɑ̃ lε ʁəkɥεj də livεʁ,
il sɑ̃ ʁəmε o pəti vεʁ
ki ɔ̃ ʁətəny sε ʁəɡaʁd,
su lε nɥi dεz- azaʁd.

il samyzə, avεk lε lɥœʁ
ki kuʁe syʁ dε plœʁ
ublje, a la dusə ʁεzɔ̃
də sε sɔ̃ʒəz- ɑ̃ fʁisɔ̃

ɑ̃ depozɑ̃, a dεz- ɑ̃kʁə
sə tʁistə supiʁ dœ̃ tɑ̃
ki sə ʁamεnə, a sɔ̃n- ɑ̃fɑ̃
il sə vwa tuʒuʁ medjɔkʁə

pɔʁtɑ̃, dɑ̃ sε silɑ̃sə,
ynə otʁə dε sufʁɑ̃sə
ki sə ʁεstə, ɑ̃ dεz- ɔ̃bʁə
syʁ œ̃ sjεl də sa ʃɑ̃bʁə.

timidəmɑ̃, il sə suεtə
o moz- etɛ̃, œ̃ pɔεtə
ki pɥisə, a ʒamε, vivʁə
e, sə diʁə, ɑ̃ sε lεvʁə.