Poeme : 6

Le fond de l’air est d’un cristal purgatorien ;
De temps à autre un alexandrin se détache,
Se pose sur la feuille comme un petit rien ;
Rien de petit dans cette atmosphère bravache.
L’astre parade sa chromie estropiée,
D’épais nuages mascaradant lentement
Les étoiles en acumina d’effacement ;
Malicieux tons aux saveurs polycopiées.
Les gouttes, sur le banc sur lequel je te rêve,
S’écrasent en leur mélancolique tempo,
La pensée en proie aux manques archétypaux…
Et le printemps ne pense pas prévoir de trêve
Dans ses railleries empreintes d’humidité,
Étalant devant nous son don d’ubiquité.
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lə fɔ̃ də lεʁ ε dœ̃ kʁistal pyʁɡatɔʁjɛ̃,
də tɑ̃z- a otʁə œ̃n- alεksɑ̃dʁɛ̃ sə detaʃə,
sə pozə syʁ la fœjə kɔmə œ̃ pəti ʁjɛ̃,
ʁjɛ̃ də pəti dɑ̃ sεtə atmɔsfεʁə bʁavaʃə.
lastʁə paʁadə sa kʁɔmi εstʁɔpje,
depε nɥaʒə maskaʁadɑ̃ lɑ̃təmɑ̃
lεz- etwaləz- ɑ̃n- akymina defasəmɑ̃,
malisjø tɔ̃z- o savœʁ pɔlikɔpje.
lε ɡutə, syʁ lə bɑ̃ syʁ ləkεl ʒə tə ʁεvə,
sekʁaze ɑ̃ lœʁ melɑ̃kɔlikə tɑ̃po,
la pɑ̃se ɑ̃ pʁwa o mɑ̃kz- aʁketipo…
e lə pʁɛ̃tɑ̃ nə pɑ̃sə pa pʁevwaʁ də tʁεvə
dɑ̃ sε ʁajʁiz- ɑ̃pʁɛ̃tə dymidite,
etalɑ̃ dəvɑ̃ nu sɔ̃ dɔ̃ dybikite.
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