Poeme : Les Complaintes D’un Artiste

Assis face au mur grisâtre, silencieux,
Les mains accoudées à sa table esseulée,
Dans l’angle d’une chambre mal éclairée,
L’Artiste invoque les dieux…
Contemplant ainsi la flamme excitée
Que bouscule la douce haleine de la Nuit,
(Ou par l’air hivernal qui au toi s’enfuit, )
Le Poète, soudain, se penche sur son cahier :
« Est-elle morte, la vieille musique ?
Sous les pas mouvementés, poussiéreux
De ce siècle libre et impudique,
A-t-elle enseveli sa couronne de dieu ?
Ô toi qui, jadis dans les bois,
Quand le soir venait couvrir les bosquets
De son doux parfum froid,
Enchantais les belles fleurs dénudées,
Où s’en sont-ils allés, tes mélodies ?
À l’horizon lointain ou nagent
Les ondes de l’Infini,
Où sur la nue des sombres nuages ?
Ô Lyre ! Ô Poésie ! Hoche la tête
Et, daigne du fond de ton exile,
Où Silence porte le nom de la ville,
Lever la voix vers ton Prophète »
Ainsi, sur cette blanche page, sainte,
Où nulle pensée ne repose,
De ces vers si noirs et moroses,
Le Poète y jette toutes ses complaintes.

Noumark Wilfried Kamenan

asi fasə o myʁ ɡʁizatʁə, silɑ̃sjø,
lε mɛ̃z- akudez- a sa tablə esəle,
dɑ̃ lɑ̃ɡlə dynə ʃɑ̃bʁə mal eklεʁe,
laʁtistə ɛ̃vɔkə lε djø…
kɔ̃tɑ̃plɑ̃ ɛ̃si la flamə εksite
kə buskylə la dusə-alεnə də la nɥi,
(u paʁ lεʁ ivεʁnal ki o twa sɑ̃fɥi, )
lə pɔεtə, sudɛ̃, sə pɑ̃ʃə syʁ sɔ̃ kaje :
« εst εllə mɔʁtə, la vjεjə myzikə ?
su lε pa muvəmɑ̃te, pusjeʁø
də sə sjεklə libʁə e ɛ̃pydikə,
a tεllə ɑ̃səvəli sa kuʁɔnə də djø ?
o twa ki, ʒadi dɑ̃ lε bwa,
kɑ̃ lə swaʁ vənε kuvʁiʁ lε bɔskε
də sɔ̃ du paʁfœ̃ fʁwa,
ɑ̃ʃɑ̃tε lε bεllə flœʁ denyde,
u sɑ̃ sɔ̃ tilz- ale, tε melɔdi ?
a lɔʁizɔ̃ lwɛ̃tɛ̃ u naʒe
lεz- ɔ̃də də lɛ̃fini,
u syʁ la nɥ dε sɔ̃bʁə- nɥaʒə ?
o liʁə ! o pɔezi ! oʃə la tεtə
e, dεɲə dy fɔ̃ də tɔ̃n- εɡzilə,
u silɑ̃sə pɔʁtə lə nɔ̃ də la vilə,
ləve la vwa vεʁ tɔ̃ pʁɔfεtə »
ɛ̃si, syʁ sεtə blɑ̃ʃə paʒə, sɛ̃tə,
u nylə pɑ̃se nə ʁəpozə,
də sε vεʁ si nwaʁz- e mɔʁozə,
lə pɔεtə i ʒεtə tutə sε kɔ̃plɛ̃tə.

numaʁk wilfʁjε kamənɑ̃