Poeme : Le Temps

Le temps nous balaie tous nous ne somme que des grains de poussière
Quoi que nous façons il gagne nous balaie pour laissait la place au autres
La mort arrive toujours et s’approche lentement elle gagne du terrains et vous emporte enfin

lə tɑ̃ nu balε tus nu nə sɔmə kə dε ɡʁɛ̃ də pusjεʁə
kwa kə nu fasɔ̃z- il ɡaɲə nu balε puʁ lεsε la plasə o otʁə
la mɔʁ aʁivə tuʒuʁz- e sapʁoʃə lɑ̃təmɑ̃ εllə ɡaɲə dy teʁɛ̃z- e vuz- ɑ̃pɔʁtə ɑ̃fɛ̃