Poeme : La Mort

Malade à l’idée d’y penser,
Mourir… pourquoi puisque je suis bien ?
Trop peut-être… je refuse cet état serein
Oui, j’ai le droit d’être heureuse,
Oui, un jour mon corps ne vivra plus !
La vie, c’est la naissance et la mort,
Pourtant cette peur me cause des torts,
Ainsi malade est mon petit corps,
Alors je cherche l’issue de mon sort.
Aujourd’hui je ne veux plus te fuir
Mais faire de toi ma prochaine vie
Et croire a cet âme infini.

maladə a lide di pɑ̃se,
muʁiʁ… puʁkwa pɥiskə ʒə sɥi bjɛ̃ ?
tʁo pø tεtʁə… ʒə ʁəfyzə sεt eta səʁɛ̃
ui, ʒε lə dʁwa dεtʁə œʁøzə,
ui, œ̃ ʒuʁ mɔ̃ kɔʁ nə vivʁa plys !
la vi, sε la nεsɑ̃sə e la mɔʁ,
puʁtɑ̃ sεtə pœʁ mə kozə dε tɔʁ,
ɛ̃si maladə ε mɔ̃ pəti kɔʁ,
alɔʁ ʒə ʃεʁʃə lisɥ də mɔ̃ sɔʁ.
oʒuʁdɥi ʒə nə vø plys tə fɥiʁ
mε fεʁə də twa ma pʁoʃεnə vi
e kʁwaʁə a sεt amə ɛ̃fini.