Poeme : Musique

Devant les criminels sanguinivores,
Comme l’on ne peut rien,
Sinon s’asseoir
Dans le compartiment pleureurs,
Ou prier, si l’on croit
Qu’il en est Un Qui peut ;
Alors, écouter la musique,
Sur un vieux mange-disques,
Reprendre les gazouillis
Perchés sur les chênes impavides,
Assourdir les clopinements
Du boîteux dans la nuit,
Rentrer en soi, monter le volume
Des accents du ténor,
Abaisser le niveau des souffrances ;
Faire silence enfin,
Taire les braillements surgis
Depuis le ventre rond
De la femme fertile,
La mère qui ne pensait pas au monde
Quand elle nous mit à mal.

dəvɑ̃ lε kʁiminεl sɑ̃ɡinivɔʁə,
kɔmə lɔ̃ nə pø ʁjɛ̃,
sinɔ̃ sasəwaʁ
dɑ̃ lə kɔ̃paʁtime pləʁœʁ,
u pʁje, si lɔ̃ kʁwa
kil ɑ̃n- εt- œ̃ ki pø,
alɔʁ, ekute la myzikə,
syʁ œ̃ vjø mɑ̃ʒə disk,
ʁəpʁɑ̃dʁə lε ɡazuiji
pεʁʃe syʁ lε ʃεnəz- ɛ̃pavidə,
asuʁdiʁ lε klɔpinəmɑ̃
dy bwatø dɑ̃ la nɥi,
ʁɑ̃tʁe ɑ̃ swa, mɔ̃te lə vɔlymə
dεz- aksɑ̃ dy tenɔʁ,
abεse lə nivo dε sufʁɑ̃sə,
fεʁə silɑ̃sə ɑ̃fɛ̃,
tεʁə lε bʁajmɑ̃ syʁʒi
dəpɥi lə vɑ̃tʁə ʁɔ̃
də la famə fεʁtilə,
la mεʁə ki nə pɑ̃sε pa o mɔ̃də
kɑ̃t- εllə nu mit a mal.