Poeme : Mort

La nuit,
La lune est ronde et brillante comme un disque d’or,
Les anges pleurent des poussières de feu

Habillé d’un manteau de lumière, haillon de terreur,
Dans la tempête des rêves et cauchemars nocturne,
Il est là
Débutant son chemin déjà parmi les nouvelles fleurs du printemps,
Envahisseur des champs fertiles d’été,
Piétinant dans le lit des feuilles d’automne,
Rôdant sur la dernière neige d’hiver
Avançant d’un pas à la fois factice et sûr,
Sans répit il abat, il exécute
C’est son jeu
Tel un rapace jamais rassasié
Extirpant toute vie

Abattus par un regard rouge de sang, tourbillon de peur,
Orage de souffrance et de cris,
Nous, mortels, ses victimes,
Impuissantes,
N’avons autre choix que de retrouver à jamais le chemin sans fin des âmes perdues

Elle nous est volée,
Ô couleur qui se dégrade,
Ô fleur qui fane,
Ô vie

la nɥi,
la lynə ε ʁɔ̃də e bʁijɑ̃tə kɔmə œ̃ diskə dɔʁ,
lεz- ɑ̃ʒə pləʁe dε pusjεʁə də fø

abije dœ̃ mɑ̃to də lymjεʁə, ajɔ̃ də teʁœʁ,
dɑ̃ la tɑ̃pεtə dε ʁεvəz- e koʃəmaʁ nɔktyʁnə,
il ε la
debytɑ̃ sɔ̃ ʃəmɛ̃ deʒa paʁmi lε nuvεllə flœʁ dy pʁɛ̃tɑ̃,
ɑ̃vaisœʁ dε ʃɑ̃ fεʁtilə dete,
pjetinɑ̃ dɑ̃ lə li dε fœjə dotɔmnə,
ʁodɑ̃ syʁ la dεʁnjεʁə nεʒə divεʁ
avɑ̃sɑ̃ dœ̃ pa a la fwa faktisə e syʁ,
sɑ̃ ʁepi il aba, il εɡzekytə
sε sɔ̃ ʒø
tεl œ̃ ʁapasə ʒamε ʁasazje
εkstiʁpɑ̃ tutə vi

abatys paʁ œ̃ ʁəɡaʁ ʁuʒə də sɑ̃, tuʁbijɔ̃ də pœʁ,
ɔʁaʒə də sufʁɑ̃sə e də kʁi,
nu, mɔʁtεl, sε viktimə,
ɛ̃pɥisɑ̃tə,
navɔ̃z- otʁə ʃwa kə də ʁətʁuve a ʒamε lə ʃəmɛ̃ sɑ̃ fɛ̃ dεz- amə pεʁdɥ

εllə nuz- ε vɔle,
o kulœʁ ki sə deɡʁadə,
o flœʁ ki fanə,
o vi