Prose : Le Miroir Aux Trois Soleils

Sur une plage de sable fin
Des corps allongés se chauffent
Au soleil d’été.
Bercez au bruit d’une mer vacancière
Ils savourent des glaces vanille
En lisant Martine à la plage
La vie est belle, pensent-ils

Là-bas dans les tranchées
Des milliers d’hommes meurent
Pas d’un coup de soleil, non,
Car les bombes remplacent les boules de vanille.
Là-bas, on souffre, on crève
Pas de chaud, non
D’une balle, d’un missile
La guerre au soleil ne réchauffe pas les cœurs
Elle tue.

Pas loin, sur des plages sans touristes
Des hommes ont faim.
Ils crient leurs douleurs
Pour des vivres qui ne viennent pas
Parfois, on tire au fusil sur eux
Les tuant par dizaines
Ils demandent la paix
Pour manger et vivre sans peur.

Ce sont
Des peuples
Vivant sous le même soleil
Eloigner entre eux
Seulement
De quelques kilomètres.

syʁ ynə plaʒə də sablə fɛ̃
dε kɔʁz- alɔ̃ʒe sə ʃofe
o sɔlεj dete.
bεʁsez- o bʁɥi dynə mεʁ vakɑ̃sjεʁə
il savuʁe dε ɡlasə vanijə
ɑ̃ lizɑ̃ maʁtinə a la plaʒə
la vi ε bεllə, pɑ̃se til

la ba dɑ̃ lε tʁɑ̃ʃe
dε milje dɔmə məʁe
pa dœ̃ ku də sɔlεj, nɔ̃,
kaʁ lε bɔ̃bə ʁɑ̃plase lε bulə də vanijə.
la ba, ɔ̃ sufʁə, ɔ̃ kʁεvə
pa də ʃo, nɔ̃
dynə balə, dœ̃ misilə
la ɡeʁə o sɔlεj nə ʁeʃofə pa lε kœʁ
εllə tɥ.

pa lwɛ̃, syʁ dε plaʒə sɑ̃ tuʁistə
dεz- ɔməz- ɔ̃ fɛ̃.
il kʁje lœʁ dulœʁ
puʁ dε vivʁə- ki nə vjεne pa
paʁfwa, ɔ̃ tiʁə o fyzil syʁ ø
lε tɥɑ̃ paʁ dizεnə
il dəmɑ̃de la pε
puʁ mɑ̃ʒe e vivʁə sɑ̃ pœʁ.

sə sɔ̃
dε pəplə
vivɑ̃ su lə mεmə sɔlεj
əlwaɲe ɑ̃tʁə ø
sələmɑ̃
də kεlk kilɔmεtʁə.