Prose : Septembre

Seule, une poignée cherche à mettre chaos
Le pays des droits de l’homme
A leurs passages les vitrines tombent
Dans la violence et les cris.
Ils se prennent pour les maitres de la pensée juste
Bloqué, bloqué, hurlent-t-ils
Oubliant que la révolution a rendu son épée
en 1815.
Aujourd’hui
Elle est plutôt numérique, technologique.
Pas dans la barbarie
La guillotine a trouvé sa place
Au musée de l’horreur.
Maintenant
L’IA ouvre les esprits
A ceux qui écarquille les yeux.

Les autres
Ils sont des millions
Silencieux, à vivre
Dans la lumière de la république
Ou l’ordre est préférable au désordre
Certains viendront, d’autres pas
Pacifiquement, avec leurs doléances
Marchant vers un avenir incertain
Mais dans la dignité.

sələ, ynə pwaɲe ʃεʁʃə a mεtʁə ʃao
lə pεi dε dʁwa də lɔmə
a lœʁ pasaʒə lε vitʁinə tɔ̃be
dɑ̃ la vjɔlɑ̃sə e lε kʁi.
il sə pʁεne puʁ lε mεtʁə- də la pɑ̃se ʒystə
blɔke, blɔke, yʁle te il
ubljɑ̃ kə la ʁevɔlysjɔ̃ a ʁɑ̃dy sɔ̃n- epe
ɑ̃ milə ɥi sɑ̃ kɛ̃zə.
oʒuʁdɥi
εllə ε plyto nymeʁikə, tεknɔlɔʒikə.
pa dɑ̃ la baʁbaʁi
la ɡjɔtinə a tʁuve sa plasə
o myze də lɔʁœʁ.
mɛ̃tənɑ̃
lja uvʁə lεz- εspʁi
a sø ki ekaʁkjə lεz- iø.

lεz- otʁə
il sɔ̃ dε miljɔ̃
silɑ̃sjø, a vivʁə
dɑ̃ la lymjεʁə də la ʁepyblikə
u lɔʁdʁə ε pʁefeʁablə o dezɔʁdʁə
sεʁtɛ̃ vjɛ̃dʁɔ̃, dotʁə- pa
pasifikəmɑ̃, avεk lœʁ dɔleɑ̃sə
maʁʃɑ̃ vεʁz- œ̃n- avəniʁ ɛ̃sεʁtɛ̃
mε dɑ̃ la diɲite.