Prose : Le Prix De La Maltraitance

Un bol de lait crotté
et du vieux pain d’épice
c’est l’heure du goûter
dans leur hospice,

au creux de la chaise à bascule
ça soliloque ça balbutie,
un petit opuscule
que l’on presse avec minutie,

le regard pendu au rideau
la lecture déambule
sous le chapiteau
d’un proche crépuscule,

à la dernière page du bouquin
les yeux en pluie se fermeront,
en emportant le mot fin
la mort se pose sur le front,

un bol de lait crotté
et du vieux pain d’épice,
parfois trop maltraité
on meurt souvent à l’hospice…

œ̃ bɔl də lε kʁɔte
e dy vjø pɛ̃ depisə
sε lœʁ dy ɡute
dɑ̃ lœʁ ɔspisə,

o kʁø də la ʃεzə a baskylə
sa sɔlilɔkə sa balbysi,
œ̃ pəti ɔpyskylə
kə lɔ̃ pʁεsə avεk minysi,

lə ʁəɡaʁ pɑ̃dy o ʁido
la lεktyʁə deɑ̃bylə
su lə ʃapito
dœ̃ pʁoʃə kʁepyskylə,

a la dεʁnjεʁə paʒə dy bukɛ̃
lεz- iøz- ɑ̃ plɥi sə fεʁməʁɔ̃,
ɑ̃n- ɑ̃pɔʁtɑ̃ lə mo fɛ̃
la mɔʁ sə pozə syʁ lə fʁɔ̃,

œ̃ bɔl də lε kʁɔte
e dy vjø pɛ̃ depisə,
paʁfwa tʁo maltʁεte
ɔ̃ məʁ suvɑ̃ a lɔspisə…