Prose : Ma Vie

Je te porte, o ma vie, comme un long hiver,
Avec ses jours engourdis, blemes, sans lumière,
Et mon coeur, las de voir mortes ses envies,
Est l’image d’une maison triste et sans bruits.

Je suis tel cet hère, luttant contre le froid,
Et quand le jour se lève sur mes défunts désirs,
Pour éclairer les etres savourant leur joie,
Je cherche encore où trouver mon plaisir.

J’ai appris dans les rues, les trains et les cafés,
Que cela s’appelle le destin, libre souverain.
Il arrive que l’homme, par le bonheur oublié,
Ferme les yeux et se dit : « Dors ! Et ne vois rien. »

ʒə tə pɔʁtə, o ma vi, kɔmə œ̃ lɔ̃ ivεʁ,
avεk sε ʒuʁz- ɑ̃ɡuʁdi, bləmə, sɑ̃ lymjεʁə,
e mɔ̃ kœʁ, las də vwaʁ mɔʁtə- sεz- ɑ̃vi,
ε limaʒə dynə mεzɔ̃ tʁistə e sɑ̃ bʁɥi.

ʒə sɥi tεl sεt εʁə, lytɑ̃ kɔ̃tʁə lə fʁwa,
e kɑ̃ lə ʒuʁ sə lεvə syʁ mε defœ̃ deziʁ,
puʁ eklεʁe lεz- εtʁə- savuʁɑ̃ lœʁ ʒwa,
ʒə ʃεʁʃə ɑ̃kɔʁə u tʁuve mɔ̃ plεziʁ.

ʒε apʁi dɑ̃ lε ʁy, lε tʁɛ̃z- e lε kafe,
kə səla sapεllə lə dεstɛ̃, libʁə suvəʁɛ̃.
il aʁivə kə lɔmə, paʁ lə bɔnœʁ ublje,
fεʁmə lεz- iøz- e sə di : « dɔʁ ! e nə vwa ʁjɛ̃. »