Poeme : Dernière Cartouche

On le croisait toujours, notre voisin Maurice
Avec son p’tit mégot, sa chère Philip Morris.
Comme il disait souvent, elle au moins est fidèle,
Elle ne m’quittera pas, comme l’autre, à tire-d’aile.
C’est vrai qu’il lui en voulait la traitait de salope,
Tout en tirant une taffe, puis rallumait sa clope.
Puis il nous racontait, au milieu des volutes,
Ses soirées de galère et son lot de disputes.

« Elle ne supportait plus, ma cigarette au bec,
M’avait même acheté, des paquets de bonbecs.
J’ai refusé tout net, la voilà qui s’obstine,
Proposant à présent, le chewing-gum nicotine.
Elle ne m’accordait pas un instant de pause,
Cerise sur le gâteau, des séances d’hypnose.
Lorsque j’ai refusé de faire l’acupuncture,
J’ai su que nous n’étions plus loin de la rupture » l

J’ai encore en mémoire cette voix rocailleuse
Que nous n’entendrons plus, il l’a mise en veilleuse.
Maurice s’en est allé d’un cancer de la bouche,
Il venait de fumer sa toute dernière cartouche.

ɔ̃ lə kʁwazε tuʒuʁ, nɔtʁə vwazɛ̃ moʁisə
avεk sɔ̃ ptit meɡo, sa ʃεʁə filip mɔʁi.
kɔmə il dizε suvɑ̃, εllə o mwɛ̃z- ε fidεlə,
εllə nə mkitəʁa pa, kɔmə lotʁə, a tiʁə dεlə.
sε vʁε kil lɥi ɑ̃ vulε la tʁεtε də salɔpə,
tut- ɑ̃ tiʁɑ̃ ynə tafə, pɥi ʁalymε sa klɔpə.
pɥiz- il nu ʁakɔ̃tε, o miljø dε vɔlytə,
sε swaʁe də ɡalεʁə e sɔ̃ lo də dispytə.

« εllə nə sypɔʁtε plys, ma siɡaʁεtə o bεk,
mavε mεmə aʃəte, dε pakε də bɔ̃bεk.
ʒε ʁəfyze tu nεt, la vwala ki sɔpstinə,
pʁɔpozɑ̃ a pʁezɑ̃, lə ʃəwiŋ ɡɔm nikɔtinə.
εllə nə makɔʁdε pa œ̃n- ɛ̃stɑ̃ də pozə,
səʁizə syʁ lə ɡato, dε seɑ̃sə dipnozə.
lɔʁskə ʒε ʁəfyze də fεʁə lakypœ̃ktyʁə,
ʒε sy kə nu nesjɔ̃ plys lwɛ̃ də la ʁyptyʁə » l

ʒε ɑ̃kɔʁə ɑ̃ memwaʁə sεtə vwa ʁɔkajøzə
kə nu nɑ̃tɑ̃dʁɔ̃ plys, il la mizə ɑ̃ vεjøzə.
moʁisə sɑ̃n- εt- ale dœ̃ kɑ̃se də la buʃə,
il vənε də fyme sa tutə dεʁnjεʁə kaʁtuʃə.