Poeme : À N’en Plus Vous Croire !

Le hasard est une superstition aveuglante,
Ou, du moins, fait impression aux myopes.
Quand nous observons ceux qui se vantent
De leurs réussites, excessivement, leurs flops

Sont peut-être l’égoïste chose
Qui vous égalisera d’avec leurs gaietés.
La grosse tête, la langue très rose,
Devant des oisifs, suiveurs et préoccupés

De n’avoir rien de nouveau
Dans leurs habits, leurs frigos, et j’en passe !
De la démesure ! À la recherche d’une peau
Toujours disposée à plaire aux masses

Selon vos critères, pour obtenir jolis discours,
Servant à honorer son minois, et que le sien !
Sur le trône de la vie, chacun veut son tour.
Sans but substantiel, on se perdra à sa faim.

lə-azaʁ εt- ynə sypεʁstisjɔ̃ avøɡlɑ̃tə,
u, dy mwɛ̃, fε ɛ̃pʁesjɔ̃ o miɔpə.
kɑ̃ nuz- ɔpsεʁvɔ̃ sø ki sə vɑ̃te
də lœʁ ʁeysitə, εksesivəmɑ̃, lœʁ flɔp

sɔ̃ pø tεtʁə leɡɔistə ʃozə
ki vuz- eɡalizəʁa davεk lœʁ ɡεəte.
la ɡʁɔsə tεtə, la lɑ̃ɡ tʁε ʁozə,
dəvɑ̃ dεz- wazif, sɥivœʁz- e pʁeɔkype

də navwaʁ ʁjɛ̃ də nuvo
dɑ̃ lœʁ-abi, lœʁ fʁiɡo, e ʒɑ̃ pasə !
də la deməzyʁə ! a la ʁəʃεʁʃə dynə po
tuʒuʁ dispoze a plεʁə o masə

səlɔ̃ vo kʁitεʁə, puʁ ɔptəniʁ ʒɔli diskuʁ,
sεʁvɑ̃ a onoʁe sɔ̃ minwa, e kə lə sjɛ̃ !
syʁ lə tʁonə də la vi, ʃakœ̃ vø sɔ̃ tuʁ.
sɑ̃ byt sybstɑ̃sjεl, ɔ̃ sə pεʁdʁa a sa fɛ̃.