Poeme : L’écrivain Soldat

Je vais chez monsieur Bray,
Reneau, de son petit nom ;
Lui et moi, d’écriture n’avons cure ;
Lorsqu’en nous sème chanson
Bouquins dans les allées rangés.

Doigts en noires, croches ou triolets,
Pianotent cette cadence sur les reliures ;
Allegro y battent la mesure,
Presto un vif menuet.

Soudain, silence sur la portée ;
Voilà Twain et Thiers
Qui, de Guerre et de Paix ornée,
Sa couverture serrent.

En son corps, promesse d’une ronde plénitude ;
En me tête, fidèle compagne de mes solitudes.

Je l’étreint, puis la retourne sous mes yeux posés,
Et m’offusque presque, de la voir si bon marché.

Au guichet, le commis me regarde et me dit :
’’Je n’ai vendu Tolstoï que belle lurette depuis’’.

Étrangement, je m’en réjouit ;
L’encre et la feuille m’ayant séduit,
En cet espiègle cœur d’enfant,
Toutes deux je garde jalousement.

Car mes jouets préférés,
N’ai jamais su partager.

ʒə vε ʃe məsjø bʁε,
ʁəno, də sɔ̃ pəti nɔ̃,
lɥi e mwa, dekʁityʁə navɔ̃ kyʁə,
lɔʁskɑ̃ nu sεmə ʃɑ̃sɔ̃
bukɛ̃ dɑ̃ lεz- ale ʁɑ̃ʒe.

dwaz- ɑ̃ nwaʁə, kʁoʃəz- u tʁjɔlε,
pjanɔte sεtə kadɑ̃sə syʁ lε ʁəljyʁə,
alεɡʁo i bate la məzyʁə,
pʁεsto œ̃ vif mənɥε.

sudɛ̃, silɑ̃sə syʁ la pɔʁte,
vwala twɛ̃ e tje
ki, də ɡeʁə e də pε ɔʁne,
sa kuvεʁtyʁə seʁe.

ɑ̃ sɔ̃ kɔʁ, pʁɔmεsə dynə ʁɔ̃də plenitydə,
ɑ̃ mə tεtə, fidεlə kɔ̃paɲə də mε sɔlitydə.

ʒə letʁɛ̃, pɥi la ʁətuʁnə su mεz- iø poze,
e mɔfyskə pʁεskə, də la vwaʁ si bɔ̃ maʁʃe.

o ɡiʃε, lə kɔmi mə ʁəɡaʁdə e mə di :
ʒə nε vɑ̃dy tɔlstɔi kə bεllə lyʁεtə dəpɥis.

etʁɑ̃ʒəmɑ̃, ʒə mɑ̃ ʁeʒui,
lɑ̃kʁə e la fœjə mεjɑ̃ sedɥi,
ɑ̃ sεt εspjεɡlə kœʁ dɑ̃fɑ̃,
tutə dø ʒə ɡaʁdə ʒaluzəmɑ̃.

kaʁ mε ʒuε pʁefeʁe,
nε ʒamε sy paʁtaʒe.