Poeme : La Fin Du Fossoyeur

Lui futile croque-mort se croit immortel
Car enterrer la chair est sa peine
Ainsi pour lui la vie est une attelle
Et la mort un travail de longue haleine

Aussi quand la faucheuse lui parviendra
Elle ne verra qu’un homme faible et mortel
Comme avec tous sans pitié elle sera
De lui il ne restera que la pelle

Nous aussi irons par monts et par vaux
Nous reverrons les cryptes et les tombeaux
Puis quand les morts à l’appel répondrons
Avec eux nous irons et festoierons

lɥi fytilə kʁɔkə mɔʁ sə kʁwa imɔʁtεl
kaʁ ɑ̃teʁe la ʃεʁ ε sa pεnə
ɛ̃si puʁ lɥi la vi εt- ynə atεllə
e la mɔʁ œ̃ tʁavaj də lɔ̃ɡ-alεnə

osi kɑ̃ la foʃøzə lɥi paʁvjɛ̃dʁa
εllə nə veʁa kœ̃n- ɔmə fεblə e mɔʁtεl
kɔmə avεk tus sɑ̃ pitje εllə səʁa
də lɥi il nə ʁεstəʁa kə la pεllə

nuz- osi iʁɔ̃ paʁ mɔ̃z- e paʁ vo
nu ʁəveʁɔ̃ lε kʁiptəz- e lε tɔ̃bo
pɥi kɑ̃ lε mɔʁz- a lapεl ʁepɔ̃dʁɔ̃
avεk ø nuz- iʁɔ̃z- e fεstwaəʁɔ̃