Poeme : La Vieille

Sur l’usure de cette couleur
Maître des lieux, une princesse
Assoupie, tel un pauvre seigneur
Sans un sous, riche de ses pauvresses
Se sentiment d’antan
, Enivrant. mes narines
De ses rêves fuyants
Tel son temps assassine
De ses doigts délavés
Crochu ; tel son nez
Par ses aiguilles elle m effraie
L’envers jauni de ses mailles

Je vois son reflet accentué
Parfument avec délicatesse
Se miroir ridé embuée
D’une vie sans richesse

syʁ lyzyʁə də sεtə kulœʁ
mεtʁə dε ljø, ynə pʁɛ̃sεsə
asupi, tεl œ̃ povʁə sεɲœʁ
sɑ̃z- œ̃ su, ʁiʃə də sε povʁesə
sə sɑ̃timɑ̃ dɑ̃tɑ̃
, ɑ̃nivʁɑ̃. mε naʁinə
də sε ʁεvə fyiɑ̃
tεl sɔ̃ tɑ̃z- asasinə
də sε dwa delave
kʁoʃy, tεl sɔ̃ ne
paʁ sεz- εɡɥjəz- εllə εm efʁε
lɑ̃vεʁ ʒoni də sε majə

ʒə vwa sɔ̃ ʁəflε aksɑ̃tye
paʁfyme avεk delikatεsə
sə miʁwaʁ ʁide ɑ̃bye
dynə vi sɑ̃ ʁiʃεsə