Poeme : Chomage

Mon patron n’a plus d’ouvrage
Et nous n’avons plus de bois
C’est l’hiver, c’est le chômage.
Toutes les morts à la fois !
Pas un pouce de besogne.
Il neige : le ciel est gris ;
A chaque atelier je cogne
J’ai déjà fait tout Paris.

Épargner ? Mais c’est à peine
Si l’on gagne pour manger :
Quand on touche sa quinzaine,
On la doit au boulanger
Je ne veux plus, quand je marche,
Le soir, passer sur le pont,
A l’eau qui gémit sous l’arche
Quelque chose en moi répond

mɔ̃ patʁɔ̃ na plys duvʁaʒə
e nu navɔ̃ plys də bwa
sε livεʁ, sε lə ʃomaʒə.
tutə lε mɔʁz- a la fwa !
pa œ̃ pusə də bəzɔɲə.
il nεʒə : lə sjεl ε ɡʁi,
a ʃakə atəlje ʒə kɔɲə
ʒε deʒa fε tu paʁi.

epaʁɲe ? mε sεt- a pεnə
si lɔ̃ ɡaɲə puʁ mɑ̃ʒe :
kɑ̃t- ɔ̃ tuʃə sa kɛ̃zεnə,
ɔ̃ la dwa o bulɑ̃ʒe
ʒə nə vø plys, kɑ̃ ʒə maʁʃə,
lə swaʁ, pase syʁ lə pɔ̃,
a lo ki ʒemi su laʁʃə
kεlkə ʃozə ɑ̃ mwa ʁepɔ̃