Poeme : Hexagone

L’a pas tell’ment changé la France.
Passent les jours et les semaines,
Y’a qu’le décor qui évolue,
La mentalité est la même :
Tous des tocards, tous des faux culs.

La France est un pays de flics,
À tous les coins d’rue y’en a 100,
Pour faire règner l’ordre public
Ils assassinent impunément.

Quand on exécute au mois d’mars,
De l’autr’ côté des Pyrénées,
Un arnachiste du Pays basque,
Pour lui apprendre à s’révolter,

Ils se souviennent, au mois de mai,
D’un sang qui coula rouge et noir,
D’une révolution manquée
Qui faillit renverser l’Histoire

Ils exportent le sang de la terre
Un peu partout à l’étranger,
Leur pinard et leur camenbert
C’est leur seule gloire à ces tarrés.

Un ambassadeur se ramène,
Bras ouverts il est accueilli,
Le fascisme c’est la gangrène
À Santiago comme à Paris.

la pa tεllmɑ̃ ʃɑ̃ʒe la fʁɑ̃sə.
pase lε ʒuʁz- e lε səmεnə,
ia klə dekɔʁ ki evɔlɥ,
la mɑ̃talite ε la mεmə :
tus dε tɔkaʁd, tus dε fo kyl.

la fʁɑ̃sə εt- œ̃ pεi də flik,
a tus lε kwɛ̃ dʁy iɑ̃n- a sɑ̃,
puʁ fεʁə ʁεɲe lɔʁdʁə pyblik
ilz- asasine ɛ̃pynemɑ̃.

kɑ̃t- ɔ̃n- εɡzekytə o mwa dmaʁs,
də lotʁkote dε piʁene,
œ̃n- aʁnaʃistə dy pεi baskə,
puʁ lɥi apʁɑ̃dʁə a sʁevɔlte,

il sə suvjεne, o mwa də mε,
dœ̃ sɑ̃ ki kula ʁuʒə e nwaʁ,
dynə ʁevɔlysjɔ̃ mɑ̃ke
ki faji ʁɑ̃vεʁse listwaʁə

ilz- εkspɔʁte lə sɑ̃ də la teʁə
œ̃ pø paʁtu a letʁɑ̃ʒe,
lœʁ pinaʁ e lœʁ kamɑ̃bεʁ
sε lœʁ sələ ɡlwaʁə a sε taʁe.

œ̃n- ɑ̃basadœʁ sə ʁamεnə,
bʁaz- uvεʁz- il εt- akœji,
lə fasismə sε la ɡɑ̃ɡʁεnə
a sɑ̃tjaɡo kɔmə a paʁi.