Poeme : Les Jours De-Faites.

Il y a de ces journées qui vous laissent un goût amer et c’est toujours le soir, quand vous êtes seul et que vous priez mille dieux, que vous sentez le néant vous envahir. Corde pendue au cou, larmes intarissables, désespoir.
Vous vous sentez alors comme le pire mécréant que la terre n’ait jamais porté. Vous êtes laid, vos yeux sont vides. Une faible veilleuse pour éclairer votre nuit et une chanson triste alimente votre cœur.
Résigné, spectateur dans le fossé, fou à lier.

Les jours de fête se transforment en défaites et vous comptez les heures avant qu’une autre journée avale encore votre vie.

Puisque « le temps est un joueur avide qui gagne sans tricher », vous maudissez Baudelaire et vous avez raison. Ce soir, vous êtes à demi mort.

il i a də sε ʒuʁne ki vu lεse œ̃ ɡu ame e sε tuʒuʁ lə swaʁ, kɑ̃ vuz- εtə səl e kə vu pʁje milə djø, kə vu sɑ̃te lə neɑ̃ vuz- ɑ̃vaiʁ. kɔʁdə pɑ̃dɥ o ku, laʁməz- ɛ̃taʁisablə, dezεspwaʁ.
vu vu sɑ̃tez- alɔʁ kɔmə lə piʁə mekʁeɑ̃ kə la teʁə nε ʒamε pɔʁte. vuz- εtə lε, voz- iø sɔ̃ vidə. ynə fεblə vεjøzə puʁ eklεʁe vɔtʁə nɥi e ynə ʃɑ̃sɔ̃ tʁistə alimɑ̃tə vɔtʁə kœʁ.
ʁeziɲe, spεktatœʁ dɑ̃ lə fɔse, fu a lje.

lε ʒuʁ də fεtə sə tʁɑ̃sfɔʁme ɑ̃ defεtəz- e vu kɔ̃te lεz- œʁz- avɑ̃ kynə otʁə ʒuʁne avalə ɑ̃kɔʁə vɔtʁə vi.

pɥiskə « lə tɑ̃z- εt- œ̃ ʒuœʁ avidə ki ɡaɲə sɑ̃ tʁiʃəʁ », vu modise bodəlεʁə e vuz- ave ʁεzɔ̃. sə swaʁ, vuz- εtəz- a dəmi mɔʁ.