Poeme : Sens

Il était une fois
Ou plustôt mille fois
Un petit homme timoté
Qui était fou à lier

De ses multiples personnalités
Elles se battaient toutes
Pour être bien placées
Sur le divan de sa vie

C’était la guerre en dedans
Pour y échapper
Il a dû traverser
Plus que l’enfer blanc

Ils se sont mit à hurler, hurler, hurler
Mais il a trouvé un coin
Pour eux ce fut la fin (Personnification)
Creux en dedans de lui, il s’était caché

C’était un soulagement
Jusqu’à temps qu’il se rappelle
Le commencement
Cette voix d’ange, pour qui il avait perdu son sens.

il etε ynə fwa
u plysto milə fwa
œ̃ pəti ɔmə timɔte
ki etε fu a lje

də sε myltiplə pεʁsɔnalite
εllə sə batε tutə
puʁ εtʁə bjɛ̃ plase
syʁ lə divɑ̃ də sa vi

setε la ɡeʁə ɑ̃ dədɑ̃
puʁ i eʃape
il a dy tʁavεʁse
plys kə lɑ̃fe blɑ̃

il sə sɔ̃ mit a yʁle, yʁle, yʁle
mεz- il a tʁuve œ̃ kwɛ̃
puʁ ø sə fy la fin (pεʁsɔnifikasjɔn)
kʁøz- ɑ̃ dədɑ̃ də lɥi, il setε kaʃe

setε œ̃ sulaʒəmɑ̃
ʒyska tɑ̃ kil sə ʁapεllə
lə kɔmɑ̃səmɑ̃
sεtə vwa dɑ̃ʒə, puʁ ki il avε pεʁdy sɔ̃ sɑ̃s.