Poeme : La Rue Comme Seule Maison

Ecoutant avec tristesse
Le tintement des pièces
Qui tombent dans votre chapeau
Vous qu’on appelle clodo

Un écriteau à vos pieds,
Implorant notre pitié
Allongé sur le trottoir
Vous qu’on appelle clochard

A la sortie des supermarchés
Devant un hall d’entrée
Le regard suppliant
Vous qu’on appelle mendiant

Nous, dans nos manteaux
Les bras chargés de cadeaux
On les ignore, et c’est vache
On devrait être appelé lâche

əkutɑ̃ avεk tʁistεsə
lə tɛ̃təmɑ̃ dε pjεsə
ki tɔ̃be dɑ̃ vɔtʁə ʃapo
vu kɔ̃n- apεllə klɔdo

œ̃n- ekʁito a vo pje,
ɛ̃plɔʁɑ̃ nɔtʁə pitje
alɔ̃ʒe syʁ lə tʁɔtwaʁ
vu kɔ̃n- apεllə kloʃaʁ

a la sɔʁti dε sypεʁmaʁʃe
dəvɑ̃ œ̃-al dɑ̃tʁe
lə ʁəɡaʁ sypljɑ̃
vu kɔ̃n- apεllə mɑ̃djɑ̃

nu, dɑ̃ no mɑ̃to
lε bʁa ʃaʁʒe də kado
ɔ̃ lεz- iɲɔʁə, e sε vaʃə
ɔ̃ dəvʁε εtʁə apəle laʃə