Poeme : L’appel Du Tombeau

Ses griffes s’aggrippent à moi
Et moi je résiste,
Résitant d’une résistance…
Psychotique en est ma science.

Une ouverture, c’est juste un mot
Mes maux qui ne guérissent pas,
Mais Madone, s’en est allé
Il y’a longtemps déjà.

Le cercueil m’à commandé,
Décommandé c’est ce que je voudrais…
Mais comment dit-on non,
Aux âmes allant au front ?

Mourir, ça tombe sous le sens,
Désensibiliser mes sens
Pour ne plus rien sentir
De douleur et de l’essence.

Je résiste à la souffrance
D’un souffle résistant
A la pauvre existance
D’un pieux pestilent.

sε ɡʁifə saɡʁipe a mwa
e mwa ʒə ʁezistə,
ʁezitɑ̃ dynə ʁezistɑ̃sə…
psikɔtikə ɑ̃n- ε ma sjɑ̃sə.

ynə uvεʁtyʁə, sε ʒystə œ̃ mo
mε mo ki nə ɡeʁise pa,
mε madɔnə, sɑ̃n- εt- ale
il ia lɔ̃tɑ̃ deʒa.

lə sεʁkœj ma kɔmɑ̃de,
dekɔmɑ̃de sε sə kə ʒə vudʁε…
mε kɔmɑ̃ di tɔ̃ nɔ̃,
oz- aməz- alɑ̃ o fʁɔ̃ ?

muʁiʁ, sa tɔ̃bə su lə sɑ̃s,
dezɑ̃sibilize mε sɑ̃s
puʁ nə plys ʁjɛ̃ sɑ̃tiʁ
də dulœʁ e də lesɑ̃sə.

ʒə ʁezistə a la sufʁɑ̃sə
dœ̃ suflə ʁezistɑ̃
a la povʁə εɡzistɑ̃sə
dœ̃ pjø pεstile.